31 de octubre de 2013

Baño





Se duchó con esos jabones de motel sin olor y sin forma; ésos que desaparecen o se vuelven baba pegajosa  ante el primer chorro de agua. Se fregó las rodillas y los hombros. Después,  el peine descartable. Pensaba en la lengua que le había hundido entre las piernas; recordaba lo que le había contado; sus secretos. Se acordó de una canción de George y quiso tararearla. Pero la voz no le salía. Esa lengua la estaqueaba desde abajo, justo ahí, donde se nombra.



-Texto, Daniela De Angelis / Fotografía, Masha Pavlova-

27 de octubre de 2013

Mientras





Mientras el fuego



derrite la grasa



donde la carne se frita



y el vapor destiñe las verduras



y revientan los huevos pasados por agua



vos llenás esos vasos de plástico



con la soda de ayer



el tinto avinagrado



y los gatos mean en la caja



y las piedras se tragan el olor



y desde la radio se anuncia una llovizna por la tarde



y después otro habla del costo de vida



mientras



callo y no digo



porque soy dócil



ahora



mientras



alguien muere boqueando



escribo.



-Texto, Daniela De Angelis / Fotografía, Jaroslaw Datta-



23 de octubre de 2013

Negación



Y vos creés que porque abro la boca

y digo coger y no sé de otra palabra

cómo decirlo

que bailo y me descalzo

río y digo cruz o cara

o que me molesta decir no

y no entendés

y porque el pan se desmigaja en la mesa

se vuelve verde oscuro

y las arcadas y los pelos

se pegotean en la ducha

esperando que un chorro de agua se los lleve

vos creés que miento

que no digo

que no quiero

que no sé.



-Texto, Daniela De De Angelis / Imagen, Eugen Bratfanof-